La habitacion de Pánico

Hace un frío polar y Leire se está dando una canción de burbujas. Tengo los dedos entumecidos, y escucho un grito doble que me llama para que ponga la pizza en el horno. He tenido que darle diez vueltas para saber cómo abrirlo. Y ahora quiere que la fotografie mientras se bebe una copa de vino sumergida en el agua. Echo de menos a Silvio, y a sus tonterias, y su polla. No quiero tener miedo a la libertad. Sólo tengo ganas de fumar imaginando su cuerpo, bocanada a bocanada saboreando la fuerza de sus prominentes ojos. Me divierto con la certeza de que dejar atrás historias trágicas de amor, me hace más caliente. Sigo pensando que hablarle a Leire del rockero no es una buena idea. No toca con la elegancia de Silvio, pero sus manos -además de apestar a tabaco- tenían un tacto peculiar. Me cogió de la mano mientras me reía distraida de cuatro chavales con camisetas de colores fosforitos. Son las fiestas, nadie las entiende. Desconectar bailando bajo la espuma, con la camiseta pegada a mis rídiculos pechos. He dejado atrás la idea de operarmelos, mamá debe estar satisfecha, lo habrá celebrado en mi ausencia. No me quiero imaginar lo que puede incrementarse mi éxito con dos buenas peras operadas. Y no nos engañemos, son incómodas para bailar. ¿Qué sería de mi paso estrella cruzando los brazos?