tea party

Resulta que un perro murió en un desfile de moda. Dicen que le apretaron demasiado el abrigito de turno para la exhibición. Ayer me trasladé al otro lado del muro madrileño, esa zona donde los mismos que presencian en primera fila este tipo de espectáculos, acuden de compras y a pasear su nuevo Prada. Los domingos, esta gente se reúne en el centro de Madrid para manifestarse en favor de la vida y en contra del aborto. Desconozco si esa gente con olor diagnosticado por una azafata tiene idea de cómo divertirse. Entrando por la calle Jorge Juan, la descomunal tela amarilla y roja hondeaba agresiva con el viento. La lluvia le quita glamour a Madrid aunque desde mi habitación el bullicio de los coches simula el oleaje. El tiempo que construyo en base a titánico esfuerzo es a veces invadido por personajes que frecuentan ese tipo de grupos. Son excesivamente previsibles.

Me gusta que las cosas sucedan sin antes tener que pensarlas demasiado. Me gusta masturbarme pensando en mi ex y me sigue jodiendo, como a los quince años, que una amiga de una amiga se enrolle con mi ex, quizá sea para conservar su recuerdo intacto a la hora de recrear escenas carnales, quizá.
Recuerdo a Norbert viajando en el futuro. Volviendo a mi salón para besarme con violencia y por última vez, antes de morir, de suicidarse. Conocer a su hija, H. , espero que aprenda hablar inglés.

Es hora de convertirse en madres, dice alguien jugando al Tribial Pursuit. Es hora de coger carrerilla y prepararse para el mejor recorte, para una Resurrection londinense, un salto de escalón. Sentirse abajo viviendo en una quinta planta no tiene mucho sentido, ni engañar a la noche.

Te zurraría, te escupiría zorra maldita. Aléjate de mi vista, no encuentras el momento ni el espacio para conectar conmigo, para saber de qué cojones estoy hablando. No encuentras el gusto ni en la comida ni en la cama, no duermas en la misma habitación que mi chico. Me apunto a una tea party, coño.