tea party

Resulta que un perro murió en un desfile de moda. Dicen que le apretaron demasiado el abrigito de turno para la exhibición. Ayer me trasladé al otro lado del muro madrileño, esa zona donde los mismos que presencian en primera fila este tipo de espectáculos, acuden de compras y a pasear su nuevo Prada. Los domingos, esta gente se reúne en el centro de Madrid para manifestarse en favor de la vida y en contra del aborto. Desconozco si esa gente con olor diagnosticado por una azafata tiene idea de cómo divertirse. Entrando por la calle Jorge Juan, la descomunal tela amarilla y roja hondeaba agresiva con el viento. La lluvia le quita glamour a Madrid aunque desde mi habitación el bullicio de los coches simula el oleaje. El tiempo que construyo en base a titánico esfuerzo es a veces invadido por personajes que frecuentan ese tipo de grupos. Son excesivamente previsibles.

Me gusta que las cosas sucedan sin antes tener que pensarlas demasiado. Me gusta masturbarme pensando en mi ex y me sigue jodiendo, como a los quince años, que una amiga de una amiga se enrolle con mi ex, quizá sea para conservar su recuerdo intacto a la hora de recrear escenas carnales, quizá.
Recuerdo a Norbert viajando en el futuro. Volviendo a mi salón para besarme con violencia y por última vez, antes de morir, de suicidarse. Conocer a su hija, H. , espero que aprenda hablar inglés.

Es hora de convertirse en madres, dice alguien jugando al Tribial Pursuit. Es hora de coger carrerilla y prepararse para el mejor recorte, para una Resurrection londinense, un salto de escalón. Sentirse abajo viviendo en una quinta planta no tiene mucho sentido, ni engañar a la noche.

Te zurraría, te escupiría zorra maldita. Aléjate de mi vista, no encuentras el momento ni el espacio para conectar conmigo, para saber de qué cojones estoy hablando. No encuentras el gusto ni en la comida ni en la cama, no duermas en la misma habitación que mi chico. Me apunto a una tea party, coño.

eQuIlIbRiOs

Era feroz, con la barba frondosa de canas. Era relampago de color, serio por principios y sexualmente rebelde. Pantalones sueltos azules y camiseta a medida. Susurros con olor a menta, cuello ancho y bronceado. Era un sueño profesional visto de cerca y una aventura demasiado adulta, Mister D. Un dios exhibicionista y repetido al que se disfruta y odia al mismo tiempo. Me haces caída de ojos y yo espero una llamada, que al mismo tiempo no quiero. Muchos monos a tu alrededor tienes.

Mister D y no me canso de nombrarte. Mientras leo de leyes y de la vida de dos mochileros en Tailandia. ¡Qué complejo de Planeta solitario tiene todo el mundo!¿Casate conmigo? Te lo repito, ¡Casate conmigo!
Y de qué vale esa mierda de idea, ¿lo pondrás en el Facebuc?
Vagaremos por el interior de una llama, de una vela que quita el olor a tabaco. Llegará la brisa madrileña, de ciudad que atoza el aire caliente. El invierno se irá en vacunas y visados.

Hay cuatro peces que esperan ser cuidados. Un millar de cañas que aún no nos hemos tomado, disparos de vida con el diafragma muy abierto, para desenfocar el fondo. Y haré señales de humo, para apagarme en el momento justo, para consumirme con el humo deseado. ¿Qué es un maestro que da clase mientras tú trabajas?

No es nada, como la distancia, nada. Leyes personales que sólo sirven para orgasmos calculados. Sexo, sexo, sexo, sexo que ya se me ha olvidado. Me gusta el sexo, me pone agresiva, me saltan los ojos.
La poesía repetida no es poesía, es un momento, una metafísica, una descarga escatológica. El domingo te grito, ni me caso ni me embarco pero te grito. ¡Qué es eso de amar por red social!

Cogería el teléfono y cambiaría mi vida. Es sólo que no voy a dar su primer paso, porque el mío ya lo he dado, y de repente, sin preaviso ni certificación ninguna, me he visto colgada en una esquina, de un edificio muy alto.

Alturas

En días de lluvia como hoy, podría ser perfectamente feliz, leyendo fumando, comiendo y masturbándome. Todo ello de forma unipersonal. Tengo un aspecto lamentable, con el pelo recogido con una pinza en alto y arrastrando los pies con un pijama sucio por la casa. También he cocinado, ayer y hoy, pescado. El pescadero me preguntó ayer que si era vasca, me sorprendió, después me sirvió dos doradas para hacer al horno. Cuando llegué a casa me dí cuenta de que con una era suficiente, porque ya no eramos dos para comer. Asi que comí y cene dorada. Hoy he escogido Salmón, y también he hecho dos. Antes de comer le he mandado un mensaje a un antiguo amante. Un alpinista cabezón que solía follarme el año pasado por esta fecha. Marco, qué personaje él, incapaz de terminar con las discusiones. Me he acordado de la noche que le invité a cenar a casa y le cociné un apetitoso salmón al horno con patatas y tomates, además de alguna verdurita más. Le encantó y después me recompensó con el postre. Un comedor de coño absolutamente profesional, entregado con pasión por la causa, sin miedo a los pelos y buena resistencia. En los cinco meses que duró nuestro romance puso en peligro mi vida en dos ocasiones. La primera, durante el verano, volviendo a su furgoneta por la noche desde la casa abandonada de Franco en Torrelodones, y la segunda, en Marruecos, subiendo el pico más alto de la cordillera del Atlas, el Toubkal. Ambas experiencias estuvieron perfectamente recompensadas, en mi casa en su furgoneta o como en la primera ocasión ocurrió en la casa abandonada de nuestro queridísimo dictador Franco. Hay una espectacular puesta de sol desde allí, con la sierra de Guadarrama contorneada en el horizonte.

Sí, a Marco le gustaba fabricar adrenalina, pero no sólo en el monte. Durante una época se convirtió en el mejor amante que nunca había tenido. Teníamos incluso penetración anal de calidad y un deseo carnal que conseguía hervirme la sangre y el coño hasta el orgasmo. Cuando conseguía olvidarse de su complejo de inferioridad por tener 35 años y vivir con sus padres, era el mejor. Sincero, divertido y un cañón en la cama. Me acuerdo que incluso le ofrecí vivir conmigo durante una época. Menos mal que pronto averigüé que ni siquiera se hacía la cama y puse punto y final a nuestra historia. Para él fue un drama, para mi más...porque aprendí a vivir con un acosador. Temía el momento de llegar a la puerta de casa y tenerle allí, cabizbajo esperando para suplicar una última vez, que no llegaría. Hasta hoy.

 Hace días que desde la ventana de casa no se ven más que pequeños puntos de agua y yo sigo parada y esperando a que llegue el encargo más inesperado. El muñequito con malhumor que te pincha en el estomago cuando recuerdas una cita de trabajo, algún plan poco apetecible o una fumada de espesura mental y vacío humorístico. Con Nirvana me quito las bragas manchadas del alpinista, recibo un correo inesperado del puto polaco, me permito una última calada al son de mis dedos.

Leire se ha ido de casa, y se ha llevado su póster. Me gustaba porque le daba un aspecto provocador, oscuro y violento a este salón repleto de luz. Era una mujer tomándose una copa de vino, sentada en un sofá, con un hombre arrodillado entre sus piernas y la cabeza debajo de su falda. El gesto de la mujer era relajado, me transmitía paz dentro de las burbujas afiladas que llegaron con Leire, al contrario que su póster. Al parecer lo encontró colgado en una casa antigua en Rochester, Inglaterra, donde estuvo viviendo un verano con una amiga. Leire siempre hablaba maravillas de vivir en el extranjero, de los parques y paisajes de las llanura inglesa. Estaba claro que no le gustaba la ciudad, ahora no tengo ni idea de en qué rincón ruidoso se habrá escondido. La muy zorra, si se ha ido es porque tiene otra. No la he llamado, ni pienso hacerlo. Me he paseado tranquila durante toda la mañana de domingo, los domingos eran nuestro día. Cuando nos conocimos sólo follábamos y fumábamos hierva, con una película de fondo en la televisión o el canal de música. Hoy va a ser un domingo muy largo... las tardes siempre son peor. El día se apaga sin follar, y no hay nada peor que despertar el lunes sin haber follado el fin de semana. Y ya van dos, con Idoya la calienta personas que no ha dado señales de vida, y el ex fumador guitarrista, que al parecer ha decidido que no soy una buena influencia. Tendrá razón, ¿y entonces?


¿Urbano, quieres follar?



Tú eres quien más caso me hace...y hoy va a ser un día muy laaaargo:)

Me he levantado a las once, Sergio y Paolo me han llamado para que vaya a su casa. Ayer se lo montaron con un mulato, y no puedo esperar para saber los detalles. Ellos sí que saben.

Increíble gangster

Lo del sábado fue de traca. Toda la tarde buscando un vestido de novia con mi amiga, la pija, terriblemente pija a la que se le ha escapó un pedo durante la prueba. Con madre y suegra incluidas al evento, todo un cuadro de soberbia estupidez. Pero son cosas que hay que hacer, amistades de la infancia de esas que quizá siempre esperan más...


Por la noche quedé con Laura, y una amiga de Laura y una amiga de la amiga. Increíble Idoya, con su pelo rubio, un poco pija, pero un cañón. Llevaba un sombrero masculino, como de gangster. Mandíbula ancha y ojos brillantes, buenas piernas y una sonrisa Julia Roberts, espectacular. La Sala Sol pinchaba un funky divertido cuando Idoya decidió pegar sus sexys labios a los míos. A esa hora, mi teléfono no tenía batería, ¿Leire?, perdida. Laura había soltado la caña y recorría la tarima buscando algún muchacho decente, se reía desde lo lejos cuando Idoya me agarró del culo, mi cara un poema. La miré, quieres follar, pensé. Y entonces salió por la retaguardia, por la puerta de atrás. Esa que es siempre de color verde, que tía. Gira la cabeza, se coloca el pelo, zorrita.  A mi el rollo entre chicas me gusta, dice sugerente, poker face.



Pero nunca he llegado a..., dice, subo la cejas, pienso en Leire y me digo, sí, quiero abrir de piernas a esta chica y desahogarme entre sus labios. Me dio tres piquitos antes de irse, y soltó un enough, que me dieron ganas de matarla. Miradita final en la carrera hacia un taxi, Leire no estaba en casa cuando llegué.

Me tumbé entre los cojines del sofá, me lié un porro de marihuana y conecté el canal de música de la tele. Durante un rato pensé por qué me gusta hablar de sexo, me gusta porque creo que es bastante más interesante que la mierda de problemas en la oficina, familiares, o de amigas pijas que se compran vestidos de boda y firman contratos en catedrales. Es simplemente, porque no me canso de practicarlo, y porque creo que es perfectamente compatible con el resto de mi vida. Me hice un dedo, pensando todo esto. Fue increíble, creo que llegué al éxtasis, y eso que nunca lo he probado. Leire no vino a dormir.

Dedo-corazon

Supongo que a todas nos ha pasado en alguna ocasión; ese dolor de dedo corazón que cansado de agitarse simula que se va a quedar dormido justo antes del orgasmo. Yo tengo un callo en el dedo desde que Leire ha decidido que no quiere follarme y yo he decidido que coja sus cosas y se marche de mi casa, pero todavía no se lo he dicho. Me da pena que se lleve el poster del salón y de cualquier forma me pongo súper cachonda cuando por la mañana me deja meter mi mano en sus bragas. Leire es de las que se despierta con el coño seco, pero con acariciarla un poco las nalgas, se vuelve loca. Yo suspiro en su oreja, la abrazo por detrás, me pego todo lo que puedo a su culo y le toco las tetas. A veces, se deja hacer durante un rato hasta que consigue llegar al orgasmo, otras, se cansa y me abandona en la cama, donde yo termino lo mío mientras ella se ducha. Llevamos así un puto mes, UN PUTO MES.


Ha decidido ponerse en huelga silenciosa; no me toca, apenas me besa -exceptuando cuando llega o se va de casa- y de chuparme el coño, ni hablamos. Eso sí, yo tampoco se lo chupo a ella. Qué se joda, hombre.

No sé a qué está esperando para vomitarme encima todo ese rollo de...

¡Hija de puta! Sé que has estado follando por ahí...¿quién es ahora, la que te encontraste en el metro, el mulato de la feria o tu prima la valenciana?

Es cuestión de tiempo que acabe por soltar toda la retahíla moralista de nuestro amor, nuestra relación, nuestros recuerdos, nuestras fotos...bla bla bla ble...Si no lo hace cada cuatro meses, no se queda agusto. Como yo lo de follar con otros y otras. Al fin y al cabo, yo la soporto a ella sus berrinches y ella me soporta a pesar de mis "encontronazos físicos sin ningún tipo de implicación emocional", como ha decidido denominar ella a mis ataques de furia, pasión y sexualidad hacia un cuerpo llamado A, en cualquier circunstancia.

Sí que hay implicación emocional, pero he decidido no contárselo porque eso complicaría un poquito más el asunto de la convivencia. ¿Cómo no va haber implicación emocional? Yo cuando veo una polla grande, gordita y suave...me dan ganas de pedir matrimonio, y si hablamos de tetas redonditas y rectas, con pezón juguetón en la boca....bufffffff, regalo mi coche y a mi padre si hace falta.

Este fin de semana ha sido el peor del año recién comenzado. No por no follar, si no por las grandes oportunidades de hacerlo, y no poder llevarlo a la práctica. El viernes me llamó el guitarrista para ver qué plan tenía, el muy desgraciado ha dejado de fumar. No se entiende, cara de fumeta, aliento de fumeta, me gusta porque es un fumeta, ¿y deja de fumar? ¡Ándale coño!

Le invite a casa para fumar unos porros y ver una película, por suerte Leire había quedado con sus compañeras de trabajo para hacer "noche de chicas" y yo, pues por supuesto, no estaba invitada. Petardas hablando de los chicos de la oficina y las nuevas ofertas del Woman's Secret, paso un tren. Además ya las tengo fichadas, y no hay nada que rascar decente. Habían quedado para cenar, así que si quedaba con el guitarrista tenía hasta la 1 para fumar unos porros, echar un buen polvo y esperar a Leire en la cama bien agustito. Las posibilidades de que Leire llegase antes, eran nulas. Además, ha sido una tarea fácil conseguir que Leire me llame para cada decisión que toma; si va al súper, a comprar zapatos...Es absolutamente inviable que tome la decisión de volverse a casa antes de la 1 y no me llame para ver qué coño hago yo en viernes-noche de solterona. Seguramente esté toda la cena pensando que estoy de farra por ahí y al terminar me llame para unirse. Entonces le cogeré el teléfono desde la cama y tan tranquila le diré que no he salido y que ya estoy durmiendo.

El ex fumador me dio plantón, así que me fumé mi porro y el suyo. Me hice un dedo en el sofá del salón imaginando sus pechitos dulces y cuando me llamó Leire a la una estaba plácidamente, sí...rompiéndome el cuello en el cabecero del sofá. Me fui a la cama y al rato llegó ella, borracha pero sin ganas de fiesta.

Lo del sábado fue de traca.

NO MORE MISS NICE PERSON

Estudiante trabajadora, niña con zapatos limpios y de punta, de chúpame la punta. Sonrisa ladeada, mirada traviesa que se pierde en un camino de cenizas. Me duele la espalda de ser tan buena, de follar tan poco y de no decir a gritos la imcompetencia que me rodea. No more miss nice person, está decidido. Al viento las promesas para que vagen como pétalos, como olores que se entremezclan. No quiero noches de orfidal y orgasmos estúpidos, de tranquilidad sin marihuana. Quiero encender mi mente y controlar mi cuerpo, dejar fluir las lagrimas de no tener miedo a lo que se pierde. Trabajo de mierda en oficina artificial, sonrisas de plástico verde, caos de buenas formas y silencios acomodados. ¡Grítame que me quieres! porque ya no me creo la careta de niño bueno que pregunta a putas sus precios. Ocultas más de lo que dices, y yo soy de las que dice mucho más de lo que oculta. Puede que tengamos dos de los nombres de nuestros hijos, pero te mando a la mierda lo mismo que un chaquido.No encuentro el mechero, ¿Za, dónde está el mechero?
Lo necesito para quemarte el pelo, porque el dragón que ocupa mi cuerpo tiene frío, y sólo echa vao por la boca recordando el pasado. No more miss nice person, estoy hasta la punta del último pelo.

Me alejo, recorro doscientos metros para llamarte gilipollas y evitar el rebote. Eres gilipollas y encima no estás para escucharlo, y posiblemente estés, cuando ya se me haya pasado. ¿Demasiado tarde? Demasiado lejos y cansada, recojo la toalla del suelo para limpiarme la frente, sudor de sangre, saliva de sexo, noches a solas en las que sólo pienso ESTOY HASTA LA POLLA.

Empecé a pensar, pero en seguida me empezó a palpitar el coño, y deje de hacerlo. Señoras, ahí está mi felpudo para que se limpien los pies antes de entrar. Hija de puta, se lo digo, y se encierra en su habitación. Sé que te estás fumando un porro, zorra! Gracias por compartirlo. Ya...qué más da, total, sólo tengo la cabeza que me va a estallar.
Ha llegado ese momento del día en el que uno quiere suicidarse, todos los días hay uno. Cuando la vieja del metro se me arrima demasiado, cuando mi compañero de trabajo me pone esa asquerosa música brasileña a toda hostia. Gracias a todos por hacerme la vida fácil. No espero llamadas, no hay conversaciones divertidas, no existe la confianza. El rockero me ha llamado, no sé que voy hacer con Leire. ¿Un trío?

En el nombre de Dios, te hago culpable de todos mis pecados. De ser una eterna insatisfecha, de perder cada noche el sentido de mis sueños. Desprecio mi cuerpo, te culpo de la pasión radicalizada en mis dedos, del olor prohibido que desprende mi aliento. Mi sangre drogada, mis ojos revueltos entre la multitud del metro, flacos pechos que engordan por segundos en la imaginación de un tercero. Esta noche fotografiaré tu cuerpo para darte una estocada de acero y versos. No volveré a disculparme, ni siquiera por las mentiras y las infidelidades. Ni por el sustantivo, ni el verbo, ni el puto recuerdo. En esta noche, quiero penetrarte con la carencia de mi pene, tirarte del pelo y despreciarte por ese entrañable comentario sincero. Búscame el sexo, porque yo no lo encuentro.

Hace un frío polar y Leire se está dando una canción de burbujas. Tengo los dedos entumecidos, y escucho un grito doble que me llama para que ponga la pizza en el horno. He tenido que darle diez vueltas para saber cómo abrirlo. Y ahora quiere que la fotografie mientras se bebe una copa de vino sumergida en el agua. Echo de menos a Silvio, y a sus tonterias, y su polla. No quiero tener miedo a la libertad. Sólo tengo ganas de fumar imaginando su cuerpo, bocanada a bocanada saboreando la fuerza de sus prominentes ojos. Me divierto con la certeza de que dejar atrás historias trágicas de amor, me hace más caliente. Sigo pensando que hablarle a Leire del rockero no es una buena idea. No toca con la elegancia de Silvio, pero sus manos -además de apestar a tabaco- tenían un tacto peculiar. Me cogió de la mano mientras me reía distraida de cuatro chavales con camisetas de colores fosforitos. Son las fiestas, nadie las entiende. Desconectar bailando bajo la espuma, con la camiseta pegada a mis rídiculos pechos. He dejado atrás la idea de operarmelos, mamá debe estar satisfecha, lo habrá celebrado en mi ausencia. No me quiero imaginar lo que puede incrementarse mi éxito con dos buenas peras operadas. Y no nos engañemos, son incómodas para bailar. ¿Qué sería de mi paso estrella cruzando los brazos?

- Haces conmigo lo que quieres, dijo Leire sonriente. Perdí la cuenta de sus copas y de las mías, cuando ella comenzó su plan de investigación sobre cómo había pasado el fin de año. Pensé en contárselo, reirnos de ello, y por supuesto, no volver a caer en la tentación. Pero mientras ella sostenía la copa inestable, y sus labios jugaban  traviesos y húmedos, yo revolvía mi cerebro horas atrás para ...

Cosechando victorias

Me he divertido tanto que no puedo sentirme culpable por nada. Aquello fue parecido al descubrimiento de la puerta verde, llena de cortes y barnizada con la magia y estravagancia del paso del tiempo. Quería negarlo, pero me gustó la profundida de sus besos, aspiré la esencia de un rockero que te acaricia los labios en la canción perfecta, le pones el jersey y le das una palmadita que indica vámonos a casa. Toquecito rebelde en el corazón, horas de remolonear en la cama. Le dí tres besos, pero le habría dado trescientos. Sentada en el suelo de una calle empedrada, vi como crecía un día de tormenta. Y entoncés pensé en Gabi cuidándo a su padre enfermo de cáncer, a Leire llegando tarde a casa y comiendo las uvas a mitad del cordero. Había gente en gasolineras brindando con champagne. Había llovido mucho y había grandes charcos en los lados de la carretera, reflejaban el colorido de un cielo de contrastes. Cuando me chupé los labios los encontré ardiendo. Había prometido una vez más ser fiel, y no, aquella no era la mejor forma de ser fiel a uno mismo. Había que terminar con el alcohol y la marihuana. Pero ¿Cómo vivir sin el placer de ser pillado? Descubierto en tu mentira, en la absurda contradicción de un acto, simplemente aislado. O repetido...
He conseguido volverme a disfrazar de loba y durante un segundo falsamente eterno he olvidado el miedo a la enfermedad, he borrado de mi cerebro la imagen de un tren estallando. He sido inmortal y tengo ahora un precio alto que pagar. Los días que soy mala me siento disfrazada.
Volví a Madrid pensando en follarme a Leire. Echaba de menos verla bailar, e incluso a riesgo de ser descubierta por zorra infiel. El rockero me dejó agujetas dedicadas y apenas me quedaba un hilo de voz, pero acerté a coger el teléfono conduciendo y quedar con ella para tomar una copa antes de pasar por casa. No había telefono de por medio, pero el rockero podría encontrarme gracias a todas las redes sociales en las que me introduje hace tiempo, esa nueva forma de ligar desde casa. El facebook era ahora lo más parecida a la chorbo agenda de la que hablaba Will Smith en El príncipe de Bel air. Quedamos en Chueca a media noche, me jodía salir siempre por el barrio gay de la ciudad. Manías de Leire, típica niña reprimida por su homosexualidad hasta los diecinueve, y que ahora, solo se sentía cómoda en zonas exclusivas para homosexuales. Putas lesbianas, siempre complicadas. Yo no tengo esos problemas, pero aún así y dada mi ausencia los últimos días, cedí por pasar por la Fulanita y saludar a unas cuantas ex de Leire. Sé que le hace feliz, y a mi me gusta verla feliz. Hasta el segundo gin tonic no me puso la mano en el muslo, estaba distante y atractiva. Vestía una camiseta ceñida de color negro, con escote generoso, mallas y un pantalón corto de flores llamativas. El pantalón le resaltaba el culo y se había recogido la melena en un moño alto. Tenía cierto aspecto a geisha. Me encantaba su cara despejada, me encantaba desmelenarla en la cama. No pude evitar recordar la puerta verde cuando me acerqué a besarla. La magia de una noche que dificilmente ella me podía dar, pero ahora escuchabamos Madona y ella estaba muy atractiva. Imaginaba sus piernas suaves enlazadas en mi cintura y sabía que contarle mi aventura con el rockero reducía todas mis posibilidades de alcanzar mi objetivo.